Pues sí, Shakira es mi debilidad. Acaba de publicar el segundo volumen de su último trabajo discográfico, Fijación Oral, dirigido en esta parte al público anglosajón. En la primera, descubrimos, más allá de duetos y de torturas más o menos comerciales, a una Shakira enamorada de alguien que "más que nadie merece ser feliz". (No entraré en polémicas sobre el personaje en cuestión). 
Descubrir a Shakira, hace no más de cinco años, ha sido una auténtica sorpresa. Porque detrás de singles de éxito y de bailes sugerentes se esconden temas más íntimos, comprometidos, más complejos. Poco después de escucharla aún desconocía la existencia de la Fundación Pies Descalzos, nombre que da título a uno de sus discos, que puso en marcha cuando apenas tenía 18 años. La entidad impulsa iniciativas
para favorecer la escolarización de niños en un país, Colombia, donde dos millones y medio de menores no acuden al colegio porque son obligados a trabajar. Tampoco sabía de su empeño por que en el vídeo de Octavo Día apareciese la imagen de Bush y Sadam Hussein jugando sobre un tablero de ajedrez. Su cabezonería fue tal que asesores, productores y representantes que veían las puertas de Estados Unidos cerradas acabaron por ceder. La misma cabezonería la llevó a 
ofrecer un concierto en Buenos Aires cuando arreciaban las críticas contra su compañero en Argentina. Casi se sale con la suya en otra ocasión. Poco antes de empezar la guerra de Irak, quiso cumplir su sueño de tocar en Oriente Medio. "¿Pero estás loca? -le dijo su representante- va a empezar una guerra". "Yo voy", se limitó a contestar. Al final, la banda se plantó y aquel concierto se supendió. Quizá todavía muchos la vean como la veía quien esto suscribe: como la chica que mueve las caderas. "Para mis papás soy una niña de cinco años y siempre lo seré".
Lo admito. Es mi debilidad. La solución en próximos capítulos.
Non vou enumerar argumentos para reivindicar o dominio galego. Se queres unirte á iniciativa podedes facelo aquí ou pinchando na banda azul da marxe superior dereita. Supoño que haberá máis páxinas e máis iniciativas co mesmo obxectivo, pero esta foi a que atopei.
Ciarán (así se llama mi profesor de inglés) nos ha dicho esta semana algo que me ha hecho pensar. "Llevais veinte años estudiando gramática, pero no sabeis hablar en inglés. En ningún país del mundo se estudia sólo gramática para aprender un idioma". En apenas dos frases, creo que ha dado en el clavo de uno de los males de nuestra educación. Nos empeñamos en aprender nombres de reyes de la historia de España y de sus herederos, pero desconocemos los procesos políticos y sociales que estaban detrás y que decidieron en gran medida el desarrollo de la península. Pertenezco a esa generación a la que le intentaron explicar las matemáticas a través de conjuntos y subconjuntos en un sistema que nunca entendí y del que no acierto a comprender su objetivo. Fuimos capaces de analizar sintácticamente frases a través de árboles cada vez más grandes, pero casi nadie se preocupó de si realmente entendíamos el significado de esas oraciones. Aprendimos a tocar la flauta (ahora no sería capaz) pero la única música que escuchamos en clase fueron las Cuatro Estaciones de Vivaldi y un par de canciones del italiano de larga nariz de cuyo nombre no consigo acordarme. Son tan sólo algunos ejemplos. Pero lo peor no es eso. Tengo la amarga sensación de que las generaciones posteriores ni siquiera saben tocar la flauta, apenas son capaces de analizar sintácticamente, desconocen los nombres de los reyes y siguen empatanados en la gramática inglesa. Como dice Ciarán, "It's crazy".
Antes de que xornalistas de aquí e de acolá (¿!?) nos lancemos a soltar frases grandilocuentes sobre a importancia da creación da selección galega de fútbol, convén lembrar que non é a primeira vez que Galicia defende as súas cores no balompé. Pensaredes que os da imaxe non teñen moita pintiña de galegos. É certo, pero tal e como andan as cousas no mundo do fútbol o importante é que alguén defenda a túa camisola. O equipo de arriba participou no 50 aniversario da Liga Española de México. E non vos pensedes, non foi mal a cousa. Na categoría de maiores, quedamos de segundos ó caer derrotados na final ante o Tuyehualco por dous a catro. E iso que na liguiña previa estivemos por riba deles. A presión da final puido connosco. Na chamada categoría libre, loitamos polo terceiro posto fronte ó OBD, pero o partido aínda non se debeu xogar porque o resultado aínda non apareceu reflectido. A fotografía de arriba é a da final dos veteranos. Na de abaixo hai un bigotes infiltrado do Real Madrid.
As obras do túnel na República Independente de Eirís levan varios días paralizadas, tal e como informa Elena González en El Ideal Gallego, sempre moi atento ás evolucións destes traballos. Segundo o xornal, a constructora está pendente de que o Ministerio de Fomento faga un pago pendente antes de continuar coas obras. O túnel e a ponte xa están rematados. Agora só falta que fagan as correspondentes estradas. O caso é típico en Galicia. Aquí podemos facer unha ponte que salve un río, por exemplo, pero outra cousa é que nos extremos haxa estrada que o faga útil.
No pretende El Túnel ser un relatorio de efemérides, pero este mes da para mucho. Prácticamente ha pasado desapercibido. El jueves se cumplían seis años de la muerte de Enrique Urquijo, alma de Los Secretos. Su voz grave y sus letras melancólicas, agrias y en ocasiones hasta trágicas revelan la compleja personalidad de un tipo al que el dolor aportó, como a Antonio Vega, la clarividencia para sacar de dentro sentimientos, pensamientos y emociones. Enrique Urquijo me llegó tan tarde que cuando lo hizo ya se había ido. Fue un 17 de noviembre de 1999 y sólo a partir de entonces descubrí que Déjame no era más que la puerta a un mundo interior, musical, poético, que estaba ahí, esperando a ser descubierto. Y que sigue ahí. Un mundo sensible que quizá Enrique no fue capaz de afrontar. Pero tan sólo quizá.
"Luego llegó la despedida.
Le pregunté '¿por qué me dejas?'
y ella me contestó
'por tu tristeza..."
Enrique Urquijo
Me han pasado el enlace al blog Se nos ve el plumero de Martínez Soler que reflexiona sobre asuntos que hemos abordado aquí como la financiación de los partidos políticos o la muerte de Franco. Nos ofrece imágenes como el número de la revista Doblón, que él mismo dirigía, de cuando dobló (permítaseme el fácil juego de palabras) el dictador.
Como millones de personas en todo el mundo, pago una hipoteca todos los meses de la que no me libraré hasta la prejubilación. Cumplir con Caixa Galicia supone quedarme sin buena parte del sueldo que gano con un trabajo en el que excedo con creces la jornada laboral tradicional. Ahora me entero, por la Cadena SER, de que esa entidad financiera le perdonó al PP casi 300 millones de pesetas en 1996, el mismo año en que José María Aznar accedió a la presidencia del Gobierno. Pero es más: podríamos cambiar el nombre de la entidad financiera, el nombre del partido político y hasta el nombre del medio de comunicación que lo descubre y nos encontraríamos con operaciones muy similares. ¿Alguien se puede creer que cajas, bancos y derivados, que cobran comisiones hasta por respirar dentro de sus sucursales, condonan deudas o intereses a cambio de nada? ¿Por qué razón no deberíamos presentarnos el próximo lunes ante nuestros bancos para pedir que nos perdonen hipotecas y otros créditos? ¿Por qué esta polémica de la financiación de los partidos políticos pasará en pocas semanas sin que nadie tome medidas y sin que la sociedad se rebele ante un auténtico escándalo?Viñeta de
Santy publicada en
La Opinión.
Mi abuelo tenía un 600. Decía que no quería un coche nuevo porque ya tenía el mejor coche del mundo. Las puertas de aquella joya se abrían al revés. Fue de los primeros coches que llegaron a ese grupo de casas que conforman el núcleo de Balón, cerca de Ferrol. Décadas después de comprarlo, mi abuelo seguía al volante de aquel 600 color crema. Todos los días del año, lloviese o tronase, abría la puerta de su querido coche, dejaba pasar a su perrita de nombre Laika y conducía hasta la playa de San Jorge donde mi abuelo se sentía bien. Un 600, una perrita pekinés y una playa. No necesitaba nada más. Ni correr, ni aire acondicionado, ni grandes lujos. Sólo lo justo para sentirse bien. En época de salidas masivas por carretera, de accidentes de tráfico, de coches veloces, de locos al volante, bueno es recuperar la filosofía del 600: el placer de conducir tranquilo el coche de uno -el mejor coche del mundo-, una perrita y una playa.
Parece que la cosa va de aniversarios. El sábado se cumplirán 30 de la muerte del dictador (¿por qué todavía recurrimos a eufemismos como general o ex jefe del Estado para referirnos a la cabeza visible de una dictadura?) Francisco Franco. Pero parece que 30 años no son nada. Manuel Fraga no ha tenido reparos en calificarlo de "pacificador" en la prensa italiana e incluso ha dicho que dentro de otros 30 la Historia hará un juicio "positivo" de su régimen. Será la edad. Será que fue ministro de Franco. Pero asombrémonos un poquito más. Un adolescente de quince años dice: "a mi me gustaría que estuviera aquí otra vez". "¿Por qué?", le pregunta el periodista Enrique Clemente. "Por todos los negros que hay", responde el joven. La información detalla el tipo de colegio en el que estudia el adolescente, en qué ciudad y la clase social a la que pertenece. Pero esos datos me los ahorro porque seguramente si los cambiamos también encontraríamos jóvenes que piensan como nuestro protagonista. Podemos culpar a revisionistas amparados por la Iglesia y sus medios de comunicación, pero nos quedaríamos cortos. Culpémonos a todos. Porque vivo en una ciudad donde Franco todavía es hijo predilectísimo. Porque vivo en una ciudad donde uno de sus mayores buques insignias, el Hospital, conserva aún el nombre del fundador de la Falange en Galicia. ¿Todavía hay quien piensa que no es necesario recuperar la memoria histórica, que es mejor dejar el pasado tranquilo? El pasado nos enseña en el presente para mejorar nuestro futuro.
O 13 de novembro de 2005 cúmprense tres anos do accidente do Prestige fronte ás costas de Galicia, convertido no maior desastre natural da historia deste país pola incompetencia da Xunta e do Goberno.
Estamos de estreno. Como si de un periódico se tratase, y tras dos meses de vida, renovamos la imagen visual de este blog. Quizá el cambio haya supuesto alguna indeseada supresión. Si notan que algo falta, no duden en comentarlo.
Un interesante reportaje en El País desvela, gracias a la carta de una lectora, la existencia de una nueva clase social: los mileuristas. Son treintañeros, con títulos universitarios, que comparten piso, no tienen coche, viven en ciudades y nunca superan los mil euros al mes. En definitiva, forman la generación más preparada de la historia reciente, pero se ha dado de bruces en la amarga realidad de los contratos basura (temporales, con bajos salarios y largas jornadas de trabajo). Encuadraba a una amiga entre los mileuristas, pero su respuesta ha sido todavía más amarga: nunca ha superado los 800 euros. Quizá esta última cifra se acerque más a la realidad gallega, donde las estadísticas confirman mes a mes, año a año, que la media salarial no se acerca ni de lejos a la media estatal. (Quizá algún día INE e IGE se decidan a eliminar estas estadísticas, corregidas al alza por algunos sueldos desorbitados, y nos digan de una vez la franja salarial más repetida, que se acercará más a la realidad). "Siento que nos han robado la mitad de la vida", decía uno de los protagonistas del reportaje.
Imagino que casi todo el mundo tiene una fotografía similar a ésta. Era 1985 y quien esto suscribe cursaba 5º de EGB. En la imagen aparece el gran Marcelino (maestro más que profesor, maestro con mayúsculas, de esos por los que deberíamos pasar todos) y algunos amigos que todavía conservo -o todavía me conservan, no sé-. Hace un par de semanas nos juntamos. Y cuando habíamos pasado ya al capítulo copas, el anfitrión apareció con un libro editado por el colegio. Allí estaban nuestras fotografías de COU, las de nuestros compañeros, profesores... Decidimos crear una página para tratar de recoger todo aquello. Pero seguramente será algo más que eso. Ese momento es como una especie de fogonazo que de repente te hace plenamente consciente del paso del tiempo. Estos días he revisado fotos viejas, he colgado algunas y he saboreado todas esas anécdotas que hemos contado por enésima vez y que todavía nos producen una buena sonrisa cargada de nostalgia. Quizá por eso también le he enviado a alguien un sms. (No aparecía en google, Rabudo).
Descubrir a Shakira, hace no más de cinco años, ha sido una auténtica sorpresa. Porque detrás de singles de éxito y de bailes sugerentes se esconden temas más íntimos, comprometidos, más complejos. Poco después de escucharla aún desconocía la existencia de la Fundación Pies Descalzos, nombre que da título a uno de sus discos, que puso en marcha cuando apenas tenía 18 años. La entidad impulsa iniciativas
para favorecer la escolarización de niños en un país, Colombia, donde dos millones y medio de menores no acuden al colegio porque son obligados a trabajar. Tampoco sabía de su empeño por que en el vídeo de Octavo Día apareciese la imagen de Bush y Sadam Hussein jugando sobre un tablero de ajedrez. Su cabezonería fue tal que asesores, productores y representantes que veían las puertas de Estados Unidos cerradas acabaron por ceder. La misma cabezonería la llevó a 
ofrecer un concierto en Buenos Aires cuando arreciaban las críticas contra su compañero en Argentina. Casi se sale con la suya en otra ocasión. Poco antes de empezar la guerra de Irak, quiso cumplir su sueño de tocar en Oriente Medio. "¿Pero estás loca? -le dijo su representante- va a empezar una guerra". "Yo voy", se limitó a contestar. Al final, la banda se plantó y aquel concierto se supendió. Quizá todavía muchos la vean como la veía quien esto suscribe: como la chica que mueve las caderas. "Para mis papás soy una niña de cinco años y siempre lo seré".
